Набросок

Троя

Дата: Суббота, 01.03.2008, 18:38 | Сообщение # 1

Упырь

Группа: Дитя Тысячелетий

Сообщений: 62

Репутация: 20

Статус: Астрал

Цвет Маолийских сумерек... его нельзя ни с чем сравнить, нежно-голубое, чуть лиловатое небо, постепенно темнеющее, возникающий словно из ниоткуда сахарный кораблик месяца - не то что уныло-серые Староградские сумерки, где и ходить-то боишься. Облака грязные и некрасивые... в Маоли же почти нет облаков...
Так думала Инга, легко ступая по асфальтовым тропинкам и любуясь темнеющим небом. Ее походка была настолько легкой, что казалось, что она сейчас оторвется от земли и пойдет прямо по воздуху. Думавшие так, в принципе, не очень ошибались - если она захочет, она взлетит, будьте уверены. Инга вспрыгнула на подоконник стоявшей рядом высотки, обошла вокруг стены по воздуху, потом поднялась еще выше и добралась таким образом до крыши. Стоя в легком молочном облачке, - в Маоли все-таки иногда бывают облака, - она вдыхала свежий воздух, закрыв глаза, и думала, кидаться ей вниз, отрекшись от возможности летать, или жить и убивать дальше...
От размышлений ее оторвал доносящийся откуда-то далеко плач. Инга прислушалась, прыгнула и, быстро перебирая ногами, побежала по воздуху прочь из деревни. Вскоре под ней уже расстилались Окрестности, девственно чистые, если не считать хрупкой девушки, которую окружило несколько человек. Девушка сидела, сжавшись в комочек и прикрыв голову руками, и тихо, почти неслышно для всех плакала. Инга слетела вниз - шакалы даже не поняли, что их убило...
Инга опустилась рядом с сидящей девушкой, заботливо заглянула ей в лицо.
-Ты в порядке? - спросила она.
-Да, еще бы! - неожиданно злым головом ответила девушка. - Щас ты меня сама прибьешь ради путей или ресов выпросишь за помощь, ага? Ничего не выйдет. - Она выскоромерно отвернулась.
Инга почувствовала, что на глазах закипают жгучие слезы обиды. Не говоря ни слова, она развернулась и полетела назад - она знала, что ей в спину смотрят два изумленных глаза и что, если она вернется, та девушка непременно попросит прощения... Но она не собиралась возвращаться.

прода, может, будет... так, набросок.

Позвоните, передайте моей сладостной тоске: я валяюсь на асфальте в безымянном тупике...